El habitáculo universitario.

Ya era hora de actualizar esto un poquito, que se está poniendo de moda el "bloguear" y hay que hacer frente a la competencia.

La causa que ha conseguido que vuelva a escribir una entrada es que se me ha agotado la batería del ordenador, del móvil, y siento un acusado dolor en la zona ovárica  Como se puede deducir, en ese estado no se puede hacer frente a dos horas de derecho y otro tanto de arte. Con lo cual, aquí me encuentro, en casica, básicamente para hacer tiempo hasta la hora de comer dentro de la comodidad del hogar y sus enchufes para la batería.

Me dedico en este capítulo a informaros de que en el piso me va bien y de que me manejo estupendamente. Sobre todo con el mando de la tele. En lo que se refiere a aspectos culinarios, he aprendido muchas cosas. No sabía cuántas cosas podían ser acompañadas de alioli, incluso creo haber inventado la receta de "salsa alioli con sobras varias a medio descongelar". A parte de nuevos descubrimientos, estoy sacando provecho de todo lo que se encuentra a mi alrededor: reutilizo el aceite hasta que llega a parecer mostaza y he descubierto que el delantal puede ser un perfecto babero-mantel tamaño adulto.

Luego están esos pequeños detalles que uno aprende a base de cagarla o, como se suele llamar, experiencia. Recientemente se me calló un platazo de arroz con tomate en la alfombra que se encuentra en la zona del sillón, debido a la mala costumbre de comer en dicho lugar. Ahora, más madura y experimentada, dejo el plato en la mesa del comedor, aparto la alfombra involucrada, cojo mi comida y me siento con cuidado en mi sitio predilecto del salón, en diagonal con la tele, sillón amarillo. Qué jodido fue lo de despegar los granitos de arroz de la alfombra.
El resto de los problemas hogareños también los tengo controlados, sé dónde acudir:

"Mamá, ¿Me puedo comer una hamburguesa que caduca hoy? Por cierto, méteme dinericos"
"Mamá, ¿Puedo lavar ropa de color y blanca e frío? Por cierto, méteme dinericos"
"Mamá, ¿Me puedes enviar las llaves del piso por correo? Se me han olvidado en Logroño. Por cierto, ya de paso méteme dinericos"
Etc..

Y esto es todo. Me es imposible seguir informando de mi bienestar ya que mi mente se está empezando a ocupar en la comida de hoy. Creo que toca espaguetis. Quien quiera visitar las tierras del Cid, mis puertas se hallan abiertas, pero que avise con tiempo, pues tendré que recoger la habitación, limpiar la cocina, fregar el salón...

Saludos a todos, y Dios bendiga al Mercadona.

Espanglish

La Rioja. From the north. Not Barcelona, not Seville, not Madrid, the north. Where the wines! You Know?

En ese momento acaba la conversation. Pese al interés de los nativos ingleses en saber nuestra exacly localitation, lo que no es typical, no es tyipical. Eso sí, insistiendo: When you go to the Bar, look at the wines. I am sure you can read La Rioja in some of them.

Of course, no logro suscitar mucho interés sobre la cultura vinícola. O será el mero hecho de ser spanish. Cuando vas por Cambridge oyendo conversaciones en español, o bien hay demasiados, o es que hablamos muy alto. Both are true. Spanish people everywhere. Creo que los ingleses están pensando en menguar nuestra población cual caza del zorro si seguimos diciendo "What?" en vez de "Perdon?". Porque por guirilandia son todos muy polite.

Respecto al aprendizaje de esta lengua dejada de la mano de la Iglesia, hay dos tipos. Correcto e incorrecto. Las daré a conocer para que podáis aprender de ello sin dejar que la experiencia sea la mentora. Quiero decir, para que lleguéis a England y no os miren con cara de estupid. He aquí:

Wrong:

-Can I help you?

-One of this.

-Large, small?

-eh?

-(mímica, cierta mirada de indiferencia) Large, small?

-ah, small, small.

-5p please.

-(esta mierda 5 libras???????!!!) what?!

-(palma de la mano) five.

-(Ya lo había entendido...) ok.

-Are you from Spain? (Other spanish no, please¡¡¡)

-What?

-Spanish?

-Yes (Este punto de la conversación es en el que uno se ilusiona, pero solo los primeros días ya que se es desconocedor de que lo más seguro es que no sea el único español en esa tienda/Pub/Street)

-Wich part??  etc...

(Pese a preguntarlo, no refleja mucho interés. Recibes lo pedido con evidente despojo)

Right:

-Can I help you?

-Yes, PLEASE. Can I have one of this, PLEASE? THANK YOU.

-Of course you can. (Agradable, educado, sonriente) Wich would you want: Large or small?

-Small, PLEASE. THANK YOU.

-Here you are, THANK YOU.

-Ok,THANK YOU

-Would do you want anything more?

-No, THANK YOU. How much is it?

-5p, PLEASE.

-Here you are. THANK YOU.

-THANK YOU. YOU ARE WELCOME. You can sit. I can bring it to your site.

-ok, THANK YOU.

-THANK YOU, YOU ARE WELCOME.

-(He omitido la pregunta referente a la procedencia ya que si se utilizan estos términos correctamente no se imaginan no seas un British!)

No, en serio. Es así.

Luego hay otra característica que es imposible evitar, la cual evidencia que no eres nativo. Nuestro gesto al cruzar la calle. Con permiso de todos los asiáticos por metro cuadrado que hay en Cambridge y en mención de las olimpiadas, nuestro cuello acaba perfectamente entrenado para asistir a cualquier evento de pin-pon que se nos presente. Mirando a un lado y a otro 6 veces por segundo somos los reyes de la negación.

Por cierto, todos nos quedamos un poco confused con lo siguiente. Pederstrian es peatón. Don't worry about this. No creas que vayas a encontrar mala gente si sigues la flecha de dicho cartel, simplemente no te atropellará un coche. Para los que recuerden las clases de inglés, es un false friend.

puesto de hot-dog y de fondo el King's college. (Cambridge)

A parte de aprender la idiosincrasia de la people in England, pude aprender también sobre las tierras de Wales. Me llamó la atención el idioma autóctono de dicha tierra. No debe ser tan difícil, creo conocer gente que me ha escrito en galés por el wasap a ciertas horas de la mañana. Incluyendo la poca apreciación de las vocales.

Sigo relatando los detalles de mi viaje. Echo de menos algo. ¡Ah, sí! Los pubs. A good Ale for a good night. Can I have a “London Pride”, please? Dulces, dulces, evenings at the pub. He aquí la anécdota:

Nuestro grupo de excursionistas en nuestra visita por el Oeste anglo visitamos una lovely city llamada Bath en la que pernoctamos. Yo decidí separarme del grupo cuando nos dieron freetime after dinner, ya que las dos suecas con las que estaba eran más sosas que quitarle la sal a las palomitas y yo tenía esos días de freedom en que me apetecía pasear alone. 10 metros tardé en encontrar un Pub y 10 minutos en acabar echándome pintas con un grupo de ingleses. Decoración rugbística, una Buena pinta de Ale, nice people. Buena noche, yes sir.

Pub en el que me pedí un té! No solo hay beer.

"So, spanish, Are you traveling around Europe or you are only in England?"

"No, british. I have no money to travel a lot, I am spanish"

(risas)

(cabrones..) No lo dije en alto, por si las flies.

La hora de dormir no fue nada agradable. No sé que les pasaba a las gaviotas, pero chillaban cual jaula de monos. Las suecas estaban dormidas, así que no pude compartir mi frustración.

Barrio chino! Aunque también había japoneses.

¡Ay! England. I miss you. Echo de menos hasta las imágenes de la Reina en el metro, en las tazas, en las tiendas, en las casas, en los llaveros… Vamos, que la Queen estaba hasta en la Soup. Incluso en el barrio chino londinense te encontrabas el jeto de la Eli.

Me la imagino de fiesta sacándose la petaquita de su pelo nevado y, a continuación, levantando la mano para bailar “danza koduro”. Eso después de quitarse el sombrero, of course, o centro de mesa. Imposible distinción. Moda anglosajona de alta cuna. A estas mujeres de cepa inglesa y dura casta no te extrañe verlas llegar con un gachetocóptero a un evento distinguido.

God save the Queen.

Y con esto finalizo. Podía contar bastantes cosas más, graciosas, entretenidas y muy bonitas. Pero no es el momento ni el lugar. Así que os veo en el pub para echar unas cervezas cuando gustéis, quien quiera compartir su experiencia en tierras paganas.

Trafalgar square. No me hace mucha gracia, pero es precioso.

¡Y no me olvido! Special thanks to:

Guys from The Pig And Fiddle Pub, Bath. Gracias por acogerme.

Host family y el resto de estudiantes de esa acojedora casa. “giño, giño”

Mis queridas room-mates, Leire y Paulina. En serio, gracias por dejarme comer vuestra cena, me salvasteis la vida. Paulina, habría sido muy gracioso ir a Cambridge y volver con acento cordobés y con mi excelente B1, de todas formas, aquí Burgos-Logroño para lo que sea. Leire, tu me pillas cerca. De todas formas he puesto el Tuenti en vasco, menuda melancolía.

Angela, dear. No he compartido más chascarrillos con nadie en menos tiempo. Es que donde hay tema, hay tema. Guarrilla. Recuerda que tenemos que hacer una ruta por centro Europa Bélgica-Luxemburgo, Luxemburgo-Bélgica to visit a nos amis, Nico y Jorge. Que estoy por llevar una foto de vosotros tres al pub, nada será igual. Eso, y que no suele haber british Ales en España. (If I have to translate, I will translate, don't worry!) ;)
Y como olvidar a mi querida cousine. Si no hubiese tenido la idea de compartir su habitáculo e el "hotel" "conci estrellas" de London, habría pasado mala noche entre los ronquidos de seis tíos distintos. Londres siempre recordará a las primas de riesgo!

Este artículo parece una canción de macaco. Pero bueno, I don't mind.

Thank you for Reading. I wonder if you would mind leaving me a comment or giving me a “like” in facebook. As long as It’s no trouble, of course. (be polite!)

Bye, bye!

Futura campeona olímpica de salto a la pata coja a pierna cambiada.

Desde luego, esto sí que es compañerismo entre rodillas. O envidia. Primero una y luego la otra. Así que aquí estoy, sentadica en el sofá. Acabo el curso igual que lo empecé, escribiendo en el blog sobre mis males y sí, por aburrimiento.

Hipervínculo a mi primera entrada, por si a alguien le enteresan mis pasadas narrativas, esto guarda referencia a la segunda parte:
http://masvalefuera.blogspot.com.es/2011/10/fin-de-san-mateo-comienzo-de-mi-primer.html

El modo en que me lo hice no tiene nada de especial, por eso no lo voy a relatar. Eso, o que no me acuerdo. La cuestión es que todo se desarrolló con tranquilidad y aceptación hasta que la parte frontal del rodillamen se empezó a hinchar en exceso y a volverse rosa. ¡Como una bola de helado de fresa! Ante esta imagen me fui directamente a mi médico, mi madre. -Pues igual hay que ponerte la antitetánica.- En este momento empezó la angustia, malos ratos, nervios, que pronto se convirtieron en sofocos, vista borrosa, latidos acelerados.

"Aún queda una hora para ir al médico de cabecera, ¡Voy a mirar los síntomas en internet!" Recomiendo concienzudamente no realizar dicha consulta. Mi supuesta fiebre aumentó según iba leyendo. Uno de los síntomas era bloqueo de la mandíbuja y rigidez muscular, me ves abriendo y cerrando las mandíbulas. Dios mío, ¡me duele! Estoy tensa, sudores. Voy a morir.

El dolor fantasma se me pasó ante la tortura de la isnpección de mi médico. Menuda leche y ahí dándole al asunto, ya sabréis muchos. No paran de toquitear ni cuando están afirmando que no se puede saber, que necesito una radiografia. Así pues, palmadita final en la rodilla (¡Ouch!) y a urgendias, a rayos X, que parece que cripetea.

El resto, lo de siempre. Solo que esta vez paso algo positivo. El traumatólogo de urgancias estaba bueno. Otra cosa positiva esque este golpe no precisa de cirugía, solo reposo, la famosa venda compresiva y pastis. Pero que mal lo pasé con el tétanos fantasma...

Rodéate de sabios y aprenderás. Rodéate de amigos y acabarás borracho en Bernardas.

(Para Ballantines* y demás)

Cuando no tenemos una buena racha podemos leer en feisbuc, tuiter y demás redes frases como "antes de diagnosticarte depresión cercionate de que no estás rodeado de gilipollas" o "la depresión es fruto de haber permanecido fuerte ante los demás durante mucho tiempo".

Yo no estoy deprimida, pero hay días en los que te das cuenta de lo efímero que son muchas cosas. En que lo que hoy es realidad mañana puede que sea solo un recuerdo. Admito que hay cosas mejores que hacer que ponerse a pensar en estas cosas, más constructivas, más agradables. Pero hoy no, hoy toca recapacitar. Un alto en el camino.

Lo mismo en este blog. Un descanso. Ni política, ni autobuses, ni malas fortunas enriquecedoras. Hoy no hablaré desde la razón, ni desde mi estómago, ni siquiera desde mis pensamientos somnolientos, si no desde el corazón. Y sí, sigo siendo yo, permítanle a cada uno sus cursiladas.

Y, a lo que voy. Estamos rodeados de gente. Nuestra gente, esa gente, o gente asecas. Gente a la que valoramos, gente que siempre ha estado ahí, gente a la que deberíamos hacer caso..., y gente la cual nos toca las narices día sí y día también. Esta entrada va dirigida a mis amiguitos de Burgos, en especial  al elemento que está todos los días conmigo en la residencia, la cual entra en el último grupo de gente. Porque pensando y pensando en lo que en ciertos momentos puede desaparecer, me dolería mucho perder lo que he ganado este curso. Sé que no me faltará apoyo , y que nunca dejaré de reir si está cierta berengena cerca. O que nunca me faltará un rato de relax si subo a la tercera planta, y un espidifen si bajo a la primera o, simplemente, encontrarme un proyecto de Bob Esponja.

Un abracico a todos :), que me habéis hecho mucho bien!

El hambre me hace pensar.

¡Buenas tardes! Ya era hora de actualizar esto un poco, que desde las estepas mañicas no se movía el asunto y, quieras que no, vuelven a ir en ese sentido los tiros...

Ya son 3 semanas en Burgos. En absoluto estoy mal y no me ha entrado la añoranza por mi tierra o por mi casa, nada de eso. Echo de menos la comida. Echo de menos que el huevo no se plastifique si tardas más de diez minutos en comértelo, o que la tortilla de patata no haya estado envasada semanas (¡o años!) antes de que te la pongan en el plato. Antes me comía las patatas, ahora no sé que kepchup roñoso están empezando a comprar, así que solas ya no me gustan. 

Ya véis, que suplicio. Ah, y se me olvidaba la puta panga. Todos los días panga. Y no se qué hacen para que salga tan rancia. Maldito pez. No sé como quedan pangas en el mundo. Serán las que se tiran en esta residencia y acaban en el Rio Arlanzón, resucitadas por un pato radiactivo salido de Garoña. 

A parte del gusto por la exquisita comida de la residencia, se me ha agotado el gusto musical. Esas épocas en que no te gusta nada de tu propio repertorio por puro desgaste y acabas escuchando a los pekenikes o a Marisol. Por variar, drásticamente. En mi caso, mientras hago trabajos, se me ha antojado algo tranquilo. De Nino Bravo he pasado a Lluis Llach y, de este último, a Labordeta. Haciendo paradas por Serrat y curioseando canciones de la guerra Civil. Muy español todo. Pero todo, todo, sin escepciones. 

Con español me refiero al sentimiento que acompaña a muchas de las canciones de estos autores. Guitarra y voz, mucha libertad (o llibertat), tonadilla triste, letra esperanzadora de post-guerra o similares. Y el público. Parece el mismo. A pesar de algunas distinciones de lenguaje, imposible no sentir lo mismo escuchando "L'estaca" de Llach que con el "canto a la libertad", de Labordeta. 

Escuchando ambas canciones, grabadas de un directo, vuelvo a lo del público. En cuanto acaba la canción citada de Llach, los asitentes al concierto no dudan en gritar al unísono "Visca Catalunya" o algo similar, totalmente entregados a ello. Conmovidos, por supuesto. -Rollo independentista- Pensé. Pero sigue la lista de reproducción. Es acabar la canción de Labordeta y los oyentes entregados se rompen las gargantas gritando "Aragón, Aragón...". E, incluso, si no escuchamos los gritos a coro del final, solo nos vale con leer los comentarios de dichas canciones en youtube.

En conclusión, o bien los aragoneses también son independentistas, se quieren sentir especiales o, simplemente, quieren su tierra, como todo hijo de vecino. A los que acuden a los respectivos conciertos quizás les separa el espacio, pero no demasiado. Quizás la lengua, aunque sin mucho problema he sido capaz de cantar a Llach, o las partes en aragonés de Labordeta, lengua que no tengo tampoco ni idea de hablar. En cambio, les unen las voces, el entusiasmo, y el amor por la libertad. 

La unión hace la fuerza, sin la cual no se puede ni tirar una estaca, ni ver una tierra llamada libertad. A ver si con el tiempo se va dejando la gente de chorradas y empezamos a evolucionar todos juntos por conseguir algo mejor en estos tiempos de crisis.

Mi Tierra.

Exaltaciones como estás no me gustaría que quedasen en el olvido, que es lo que estoy viendo que está pasando en "tuiter", que están pasando ligeramente "inadvertidas". Voy a redactar mis últimos "tuits" sobre Zaragoza, mi ciudad, que para una vez que la recuerdo con entusiasmo, quiero que perdure algo más:

El Pilar de Zárágozáa, y el Ebro sequico.

...es muy fácil sentirse orgulloso de la tierra de uno si es una magnífica playa, a la vera del mediterráneo o del océano, una montaña impactante con paisajes casi vírgenes, o el eterno verde del norte con sus bosques.

Lo que tiene valor es sentirse orgulloso y tener las raíces bien puestas en una tierra aparentemente sin gracia. Con montaña pero sin monte, con agua pero sin mar, con árboles pero sin bosque, con suelo pero sin verde...

Porque en Zaragoza no jugamos con las olas, jugamos con el cierzo maño.

Porque en Zaragoza no nos sentamos a la sombra de un árbol, y disfrutamos del césped, sino que paseamos y jugamos al sol del desierto de los Monegros sobre tierra y gravilla.

Porque en Zaragoza no jugamos con la nieve, sino que chapoteamos en las riadas.

Porque en Zaragoza no necesitamos un flamante bosque para perdernos teniendo el "parque grande".

Las estepáas.

Besicos a toos.

Se echaba de menos...

... entro en el apoyo, corro en posición de ataque observando los movimientos del segundo centro.  El zaguero toma parte y yo me abro hacia la banda para esquivar la posible defensa. La mirada del centro se dirige al zaguero pero el pase viene en dirección hacia mí.  Aún tengo la rodilla tocada pero ahí estoy, en el campo. Sé que llega mi turno de coger el balón, buen pase, lo agarro y corro, paso el balón al brazo izquierdo para sacar la mano si es preciso, corro todo lo que puedo, o no, no puedo, despacio, corro despacio. No puedo ir más deprisa, algo me lo impide, gano metros pero me acaban de sacar de la banda y...

-¡Touch!.

... Biennnnnn, no era un sueño. Pese a mi poca velocidad en ataque, por lesión, naturaleza  o por miedo a volver a las muletas (seguramente esta última), la vuelta al rugby fue estupenda. Se echaba de menos la adrenalina y pegarse un poco. Espero, pero muy paciente, volver a coger seguridad a jugar con el balón en la mano. Entre tanto, me quedo agazapada en línea y a placar. Que si hay que caerse al suelo, prefiero tirarme yo a por alguien a que me tiren mientras corro, cuestión de control. Y bueno, partidazo de todas las chicas del equipo, se ve que ha cuajado bien el rugby en la provincia Burgalesa, y lo que me alegro.

"En el rugby solo se llega a coger el balón cerca de un minuto, los 79 restantes son de constane apoyo"

Eso es lo bueno del rugby, si no sabes hacer una cosa, otra se te dará mejor. Y si no te pasan, o no llegas al oval, hay miles de cosas, para mi gusto, mucho más divertidas, y sí, algo más indecorosas. Pero que eso no os asuste, en esas situaciones es cuando más se siente al equipo (¡ literalmente !). Y qué decir del miedo a que me crujan al placarme, pues que nunca hay que infravalorar al contrario. Por eso siempre hay que jugar a tope sea cual sea tu rival. Tampoco menospreciar su capacidad para beber, por eso hay que tener dispuesta gran cantidad de cerveza para el tercer tiempo.

Y nada más, solo queria compartir las sensaciones que me transmite este gran deporte. Para algunos frikadas, para otros cursiladas y, para mi madre, lesiones.

Un saludo a los rugbiers y a todos los demás. Sus veo a todos en el bar.

Experiencias bisiestas.

29/2/2012

29 de febrero, un día que solo se repite cada cuatro años. Y esperemos que su contenido también. Típico día tanto extraño que no quieres volver a repetir, aunque acabas con alguna cosa aprendida, que nunca anda de más.

También, hoy mismo, ha sido la manifestación de estudiantes. Su razón de ser se debía sobre todo por la solidaridad con los estudiantes valencianos y, ya de paso, con todo lo demás. Cada uno haga lo que quiera según su criterio. Yo optaba por la neutralidad del asunto, ni ir a la manifestación ni a clase, si no quedarme durmiendo. Finalmente me decidí a ir a clase. Cada uno con su derecho. Transcurso normal de la clase pese a la ausencia de bastante gente, excepto por una breve interrupción. Y sí, digo breve. No me meto con los manifestantes, pero mucha gente no es que hubiese en el asalto a nuestra clase se sociología. Ya lo siento, pero no fue muy convincente.

Arrojan papeles dentro de clase al grito de “¡Esquiroles!”,” ¡Salir de clase!”, etc. Todo normal, dentro de contexto, la asignatura prosiguió sin problemas después de la interrupción. Finalizada esta me apropié de uno de los panfletos. A partir de aquí no haré hincapié en ideologías, pero tengo que hacer un comentario. Cada uno es libre de escribir lo que quiera, como yo ahora mismo. Pero, coño, si vas a gastarte el dinero en imprimir 1000 hojas como esa, hay que esmerarse más. A mí, personalmente, me molesta leer de más cuando redactan haciendo uso del masculino y el femenino en vez de el neutro. “Los alumnos y alumnas”, para las feministas y feministos les suele parecer de buena intención, pero hay gente que opina que relegar el femenino en segundo lugar en el orden léxico también les molesta. L@s alumn@s, otro modo, original, juvenil, no admitido obviamente por la RAE, pero al menos es más corto y se lee una “a” o una “o” si tienes en cuenta el circulo que rodea la “a”, etc. Pero lxs alumnxs, cuesta escribirlo, leerlo y, en definitiva, entenderlo. Parece un idioma arcaico francés “los alumnix” o algo por el estilo. Además el escritor se debió cansar a mitad, ya que no prosiguió con tal práctica. Si empiezas, acabas, eso si de verdad crees en ello. En lo que se refiere a esto ya hay mucho escrito por parte de Reverte, así que no añado más.

También me gustaría añadir la bonita frase en negrita que citaba: ¡Iros a tomar por culo! No me agrada que me manden tal cosa, pero si nos ponemos en plan progre se puede decir que han hecho una referencia despectiva a la homosexualidad.  Y se podía sacar más punta, cuidado con el uso del lenguaje.

            

Ola de frío, Rubalcabas y borregos.

Voy a dejar que se me vaya la pinza, pero es que siento que estoy en la película de "Atrapado en el tiempo", en la que casualmente es el día de la marmota.

Para lo que hay que oir estoy empezando a echar de menos el no tener televisión. Sí, antes estaba megaupload, pero no van por ahí los tiros. Me refiero a los informativos. Llevamos dos semanas en las que lo único que oímos es : Ola de frío, Rubalcaba y Chacón. Con suerte, puedes poner antena 3 y ver una noticia sobre un concurso de peluquería canina o las flexiones que hace la señora Obama en un programa de televisión; a lo cual añado que la primera dama no bajaba en absoluto hasta el suelo al realizarlas, eso no es ni media flexión.

Desde luego, si los españoles somos tontos, será porque nos lo dejamos llamar. En el mundo ocurren cosas, importantes e interesantes incluso, eso si en este país nos interesa algo. Dentro de nuestra dividida nación también transcurre la jornada, declaraciones importantes de políticos se omiten mientras que a Camps lo seguimos viendo hasta en la sopa. Alegrense de este último que por lo menos haya acabado frente a la justicia, que el resto de chorizos estan ahora de fiesta con Rubalcaba o similares, será por embutido en este país. Hay mucho chorizo bastante más contundente que unos trajes, pero menos interesantes, parecen ser.

Y esto lo vemos canal a canal, ninguno se libra. "La ola de frio siberiano deja las farolas heladas y el termómetro a bajo cero", gracias por la información, creo que nos ha quedado claro que en invierno hace frio, menos mal que nos lo dicen. "Los expertos recomiendan abrigarse bien en estas fechas...". ¡Gracias! He estado a punto de dejarme el abrigo y salir en manga corta. Como siempre los expertos tan cuidadosos con los ciudadanos. Por favor, ¿dónde hay que opositar para ser experto de telediario? Yo también quiero recomendar que es aconsejable cepillarse lo dientes tres veces al día y no ingerir comidas copiosas en navidad, aunque no me hagan ni puto caso, o beber agua en verano (¿Para qué agua? Es mejor cerveza, ¿el agua es con lo que se lava la gente, no? Menos mal que nos lo han dicho los expertos, que sino nos morimos deshidratados).

Esto nos dura 20 minutos de telediario, incluyendo entrevistas a personas diciendo "sí, sí, hace mucho frio", a yayos diciendo "pues sí, hace frío, más que otros años, pero bueno, es lo que hay..." y a niños declarando que les gusta jugar con la nieve. Después de informarnos también que en Rusia hace algo más frio que aquí, algo que tampoco sabemos, pasamos a imágenes en directo y de archivo de la fiesta del PSOE o de la previa campaña, ahora parece que han ganado las elecciones. Declaraciones, proyectos, felicitaciones... Y todo para saber quién va a estar tocando las narices desde la oposición durante cuatro años o más, porque otra cosa no puede hacer. Las banderitas rojas y blancas nos abarcan un cuarto de hora. En este momento puedes hacer zapping, aunque no lo recomiendo, si tienes la mala suerte de ir a destiempo puedes oir estas noticias 4 veces, finalizando en intereconomia, que es lo mismo solo que después de las elecciones del PSOE ya saben con quién meterse directamente. 

Y ya que estamos no voy a omitir el tiempo que dedican a los deportes. Mejor dicho, las cinco horas que dedican al futbol y los tres minutos que dedican a otros deportes o a ordenar las hojas de la mesa. 

¡Sacnta simplicitas! 

Paseando por Burgos.

Los rumores sobre el 2012 me los estoy empezando a creer, y no por el cierre de megaupload o por la vuelta de Fraga a su planeta, sino porque en Burgos no hace frío. Ahora parece que llega un poco de invierno, pero hace pocos días estábamos aún en un suave otoño de chaqueta y agradable sol.

Así que, aprovechando la agradable temperatura, una compañera de la residencia y yo nos fuimos a hacer turismo. Cual guiri recorrimos la ciudad mirando arriba y abajo los edificios y plazas, comentando, como ilustres universitarias que somos, las fachadas de los edificios. El casco viejo de Burgos no tiene nada que envidiar a un museo, en todo caso la calefacción, pero parece ser su nueva adquisición tras ver el temporal.

La excursión prosiguió hasta el mirador. Muchas escaleras, una bonita imagen de todo Burgos y las típicas preguntas de "¿Ves la Uni por algún lado?". Y, como curiosas universitarias que somos, nos dirigimos a ver el castillo, algunos metros más arriba. Pasamos de las escaleras acortando por una cuesta bastante empinada que llegaba a la puerta del mismo. Similar al tren de Dumbo <<Podré subir, podré subir...>> yo pensaba <<Que la cultura sea gratis, que la cultura sea gratis...>> (sí, repelente total) pues, como jóvenes universitarias que somos, no nos pesa la cartera. Optimista de mí al pensar siquiera que podía entrar. Cerrado, a no ser que pidas cita con antelación y, como era de esperar, no era gratis. El precio no era exorbitado, pero no entiendo como un sábado por la tarde, con un solete que da gusto, puede estar el castillo cerrado a cal y canto. Que me parece muy bien que un castillo cumpla sus funciones de infranqueable, pero a estas alturas de la civilización está un poco fuera de lugar.

Imagen tomada desde el mirador del castillo.

Un poco de indignación, tener algo así a un tiro de piedra del centro de burgos (sobre todo si la tiras desde el mirador) y que no sea visitado. Y no será por gente, como nosotras, bastantes grupos de personas se habían animado a subir para hacer sus respectivas fotos a la catedral desde una vista privilegiada y todos como tontos subiendo la cuesta para leer que gracias por venir pero que no se puede entrar.

Un poco de envidia. Sabiendo que, por ejemplo, en Francia, de una piedra en medio de un descampado perteneciente al castillo de chochaviejeux te hacen casi hasta un parque de atracciones. Aquí el castillo de burgos cerrado y, otros casos, como la fortaleza de Montearagón (Huesca) con cada vez menos piedras porque, o se caen, o las usan para hacer chabolas. 

Pero este contratiempo no nos desmotivó en absoluto. En el centro burgalés de nuevo pasamos por delante de una exposición: La historia del libro. Como no teníamos nada que perder, entramos. En la recepción nos recibió una chica con cara de "no he hablado con nadie en todo el día". Muy agradable ella, nos informó sobre la visita. Había que pagar. Dos euros con cincuenta, no parece mucho pero, sabiendo que la visita a la catedral me vale tres euros y que el Prado en Madrid me sale gratis, sinceramente, no me dio la gana. Por cero euros se podía visitar la primera planta. Al igual que arriba en el castillo la gente entraba (aunque en menos cantidad) pero, por no pagar, solo veía la primera planta. ¿Tacañería? Posiblemente, pero es lo que hay.

 Si costase solo 50 céntimos habrían ganado más. Eso, o que la gente este dispuesta a pagar más por ver un museo que comprarse una cocacola. Entre tanto iré a la biblioteca, que "It's free".

Dejo conclusiones al gusto.